Ветер прямо бил
и вкось,
щель искал в оконной раме,
и соломенное пламя
от свечи
оторвалось.
Лишь на миг
в ночи повис
лепесток огня дрожащий
и пропал,
как день вчерашний.
Стал слышнее
ветра свист.
Возле самого виска
громко, громко почему-то
стала вдруг считать минуты
подколодная тоска.
Это ветер.
Это ночь.
Это всё к утру проходит.
Это память колобродит.
Как её отгонишь прочь?
Это ветер...
© Copyright: Август Ярковец 3, 2012
Свидетельство о публикации №112071206608
Свидетельство о публикации №112071206608
Рецензии
