Чуть жива, не стоит на ногах
От вина и от чувства вины.
В тонких ручках и крепких словах
Кровоточит посланник весны.
Он убил в ней все чувства, всю нежность,
Наигравшись с Её обнажённой душой,
Отравил всю Её бесконечность...
Для себя она стала чужой.
И стоит посреди тротуара,
Устремив в неба синь скорбный взгляд...
Не напишут о Ней мемуаров,
Не вернуть Её больше назад..
Алкоголь стал Её лучшим другом,
Едкий дым сигареты - сестрой.
Не звонит Она больше подругам,
Не живёт.. Умерла той весной.
Чужая
© Copyright: Филатова Вера, 2012
Свидетельство о публикации №112071200593
Свидетельство о публикации №112071200593
Рецензии