Герои...

Мир – зол, несправедлив! –
Привыкли мы кричать,
Свою в словах расплёскивая стать,
Когда нас называют дураками,
Иль оставляют неудел с рогами,
Когда есть кто-то рядом, кто богаче,
Когда опять обходит нас удача
И все проблемы те же, как всегда –
Мышиная возня и ерунда.
И невдомек нам – глупым, суетливым –
Чьи руки провели несчастье мимо –
Ту, настоящую и горькую беду –
Ни канитель, ни блажь, ни ерунду.
Ведь новый день вновь скачет и смеётся,
Пока для нас спасает кто-то Солнце,
Но всякой хренью наши головы полны,
Когда весь мир уводят от войны
Солдаты нам невидимого боя –
Какие-то там, вроде бы, герои.
А мы опять кричим, что жизнь ужасна
И что судьба наша предательски несчастна
И нет уже тех славных храбрецов,
Что гибли за других без лишних слов.
Так, два товарища, о храбрости болтая,
Нальют себе по маленькой, без края
И, проклиная век свой, без удачи,
Зальют ту боль до участи свинячей.
И вся страна гневится, ноет, стонет,
Потом в похмелье обречённо тонет
И засыпает в тягостном угаре –
Ведь жизнь несправедливая такая!
Но вдруг… беда! - Пожар или потоп,
Комета ли грозит своим хвостом,
И вот уже – все спрятались по норам,
Завалены припасами и горем
И гибнет Свет - без бога и без боя,
Как жаль, что в мире нет теперь героев!
Да, мир осиротел пред часом битвы
Лишь только в храмах теплятся молитвы.
И кажется, что гибель у порога,
И кажется, нас бог лишил подмоги,
Но, не гневясь, не ноя и не споря,
Находятся безвестные герои,
Чтобы спасти, привыкших нас кричать,
В словах и криках растерявших свою стать,
Тех, кого вечно кличут дураками
И тех, кто по нелепости, с рогами,
Красивых, бедных, тех, кто побогаче
И даже тех, к кому нейдёт удача,
Всю эту жизнь в сплошном хмельном бреду –
Мышиную возню и ерунду,
А главное – тот свет, что всюду льётся –
Простое, жизнь дарующее Солнце.
Они спасут, погибнут и исчезнут,
Оставив жизнь свою красивой, неизвестной.
И лишь монах, истлевший от молитвы,
Вдруг усомнится в смысле этой битвы
И прокричит через победный пир:
«Кому он нужен, пьяный этот мир?!»