Письмо Другу

"Мы делим ложе грусти на двоих",
укрытое ни шёлком, ни соломой --
терновником,
                на нём рождая стих.
Жизнь не богата сладостной истомой.
Осколки наших душ --
                стекло строки.
В нём отраженье пробежавших мимо
людей, забот, какой-то чепухи,
салют восторгов, горя пантомима...
Ищу "приют в заплаканном окне" --
слезах дождя,
                под ветра покрывалом,
в такой звенящей нынче тишине,
в избытке чувств,
                в которых счастья мало.
Не жалуюсь, мой Друг, и не ропщу.
Непониманье -- вот что сердце гложет,
но и его в полёт я отпущу.
Когда б мы быть могли чуть-чуть моложе...
Но дни бегут так резво, не догнать!
Нет радости их тратить на никчёмность,
на праздность, пустоту...
Где благодать
любви,
      где близость душ?
                Как монотонность,
рутина, быт способны заменить
полёт души к неведомым просторам?
Вот так бежит моих раздумий нить
по лабиринта тёмным коридорам...
Терпеть и ждать?
                Терплю и жду, мой Друг,
свой день заполнив разными делами.
Но ношу сердца не роняю в круг,
горящий пламенем.
                Я окружу словами,
что дорого, что рвётся из груди,
ломая крылья, задыхаясь в крике...
Легко сказать три буквы
"ж",
          "д",
                "и".
Тома значков и смыслов в этой Книге.
Читаю...