***

И нету дельных мыслей у меня.
И голова моя всё больше мне напоминает свалку.
В чём дело спрашиваю я себя?
Быть может в том что я уставший?
Я что то большее наверно ждал,
да меньшее не ожидаю я как это всё таки не странно.
Мои исследованья для меня,
а все мои рассказы меня опусташают.
Быть может я хочу чего то получить,
за то что я другим бывает помогаю.
А помогаю им? Не мне судить.
Ведь правды я наверное не знаю.
В прозрения минуты истину осознавая
и забывая сразу значенья не предав.
Не записав. Ответы, я не вспоминаю
и начинаю я потом страдать.
О том что не записано оказывается знанье на бумаге
воспроизвести его не в силах я.
А то что знаю я не понимаю,
устал и нету больши силы у меня.
Не рад я, ни на грамм похоже, вся истина во мне
но знаний о планете не достиг.
Быть может я ещё достигну, всё может, вероятно, ещё ведь не старик.
И те мечты мои, несбыточны с моим мировозреньем.
Я слишком ленен, слишком я труслив.
При выборе пути, расчитываю время, надеюсь на пути о помощи других.
И все так странно, всё покрыто мраком, зашли стремления в тупик,
готовлю я себя к докладу, готовлюсь рассказать чего достиг.
Но нет тут ничего, одни скитанья, бесплотные стремления мои.
Опять лишь лень и нежеланье, желанья нет работать для других.
Пожертвовать свои мечтанья, на пользу делу, нет, то не мой порыв.
Я слаб, не вежлив, имею много недостатков и не хочу привычек забывать своих.