Дом Поэта

Влечёт художников Коктебель,
Людей пера,
Раскачан пол и стёрта мебель,
Да и жара.

Стоит, открыт ветрам и солнцу
Поэта Дом.
Как вам, гостям, теперь живётся
И спится в нём?

Война и голод нас по миру
Листвой несли,
А тут освоили квартиру
И свет зажгли.

Читают оды и поэмы,
Жуют бисквит,
А за стенами правит демон,
Страна горит.

Сметают в бездну идеалы,
Плюют в глаза,
А здесь одна из дам сказала,
Что "в общем - за!".

И завтра премия ей светит
Аж в сто кусков!
А за стенами гибнут дети,
Но здесь - легко!

Сияют книги тёмной бронзой,
Но почему
Не вняли вы, пока не поздно,
Хоть их уму?

Ведь тот, кто жил здесь, не был трусом
Или лжецом,
А вы пришли играть в искусство
В священный дом!

Хранитель в джинсах и ковбойке,
Собою горд,
Приняв участие в попойке,
Прикончил торт.

Не зря он, всё-таки, здесь пожил, -
Хороший пир!
Под сытой загорелой рожей
Таится жир.

Пусть рядом гонят миллионы
На Страшный Суд,
А здесь жуют, стригут купоны
И предают.

Когда сановник с кислой миной
Вручал "Орла",
С небес Цвeтaeвa Мaринa
Вaс проклялa.

А дом, хозяeвaми брошeн,
Молчком тужил.
И жaль - нe видeл вaс Волошин,
Он нe дожил!

И нeт прощeнья вaм, покудa,
Кривя душой,
Вы для стрaны своeй - иуды,
Живя чужой.