Сухой остаток...

Сижу на берегу, песок пересыпаю,
у кремния есть плюс, не прилипает грязь,
когда он сух как я, из грунта лезет князь
не тьмы, но ликом смугл, всё чаще засыпаю

не мира посреди, но в середине дня,
подмокших не кляня, из кухни чашку чаю
нетрудно донести, однако замечаю,
что наш погонный метр без малого родня

всем ярдам чертежей, пусть ватман не шуршит
клетчаткой мёртвых швов порабощённых сгибов,
как вытянут хребет, трещит сухая рыба,
скупая дыба дня кривую совершит.

Сухарь в подкладку вшит, наследье постных лет,
когда на пистолет смотрели исподлобья
под пломбами рабы, нет, не снимаю проб я
ни с праздничных котлет, ни с будничных галет.

Неслышим, невесом слетает жёлтый лист,
он оттого слетел, что сух, как из духовки,
помешивают день воздушные мутовки,
плутовки ветошь лиц подсушат; не пыли,

воровкам не уйти от муфельных печей,
верёвки совлекут в жерло дегидратаций,
что проку от жары без ситечек ротаций,
слезает влажный слой вакации плечей.

Чем суше, тем честней, но влага ищет губ,
их грубости и слов, обветренных как скалы,
под ливнями Милан, оскаленность Ла Скалы
всю сырость партитур подсушит на бегу.

Кому я берегу последний миллилитр,
на берег наползла воздушная подушка,
луны безводный диск сияет равнодушно
бесстрастнейшей из всех известных мне палитр.

Объятые огнём, скулят аэростаты,
пылает водород, но влаги ни на грош,
пустыни слитный хор, как твой вихор хорош,
из вихря и песка подсушенный остаток.


Soundtrack: A. Cortot, C. Frank, Prelude, Choral et Fugue – Prelude.