***

писать про жизнь пустую - надоело..
какая-то в воображенье суета.
и с ходу сказанное: "творчество без дела!"
так безразлично ляжет на уста.
и бросив взгляд на застекленный сумрак,
вдруг, не найдя пера, заточишь карандаш.
после раздумий пары полных рюмок
своим безмерным словоблудьям ходу дашь.
и пронесутся ласково, игриво
сплетенья строк и судеб чрез графит,
как мощный конь, расчесывая гриву
о звонкий ветер, молодость грамит.
в глухой степи, разгульной, беспредельной,
оттачивает свои прутья солнца диск.
и за работой бесполезно-дельной
сверчок свирель окутывает в визг.
шумит тоска, прохладой навевая;
там, в вышине, полет усталых птиц,
так необузданно мгновенно расслабляя,
заставит векам опуститься ниц.
постойте... что это? как-будто диким жалом
пронзило слово мой хворливый нерв.
по паутинам мыслей искра пробежала,
и протащила за собой напев.
как-будто кто-то мне, диктуя строчки,
моей рукой рисуя на листке,
творит бессмыслицы, не наблюдая точки...
я покоряюсь, с дулом на виске.
записывая что-то, вслед за кем-то,
не понимаю: что? зачем? и как?
пролистываю, словно киноленту,
сплетенья слов, творя лишь кавардак.