поэт

клочок пергамента, перо, мысли мелькают.
обрывки памяти, бардак в строке, пульс не стихает.
буквы в развброс повисли на строке уныло,
так стихотворец строит рифмы...ночь остыла.
  о чем писать, чтоб зацепило, укололо?
  как передать скупые мысли через слово?
  да и зачем все это...что он возомнил
  себя создателем причуд?кто научил?
слепая муза в час нежданный посетила,
странным желаньем с щедростью обогатила.
он-за листок;в груди стучит упрямо...
словесный перебор в уме, все без обмана!
  доносится свирель, диктуя строчки,
  перо упрямо водит по листочку,
  не помня остановок и преград.
  он подбирает фразы словно наугад...
и, вправду, будто волшебство и чудо-
готовить на листке из слов такое блюдо,
затем, с немалым аппетитом "поедать",
чтобы прочтя сказать: "пиши опять!"
  и так, часами и минутами в глуши
  он обличал немой звонок души.
  все создавал невиданные рифмы лихо,
  царапая поверхность нервов очень тихо.
но вдруг, остынет сердце, ритм исчезнет,
и дар его скупой, как шерсть облезнет.
мучительно, с томленьем ожидает,
пока его источник слова "погуляет"...
  как будто муза позабыла о герое,
  как будто захотелось ей покоя.
  а он все так с томленьем ожидает,
  когда примчатся мысли...воск сгорает!
.......................................
снова листок, снова перо...ну все, готово.
но мысли не хотят вливаться в слово.
черкания, каракули, но нету фразы,
чтобы начать хоть что-то..пусть не сразу.
  а, впрочем, что мне дело до поэта?
  как будто странностей на свете больше нету..
  не унывай, продолжи!я уж не гляжу...
  я просто в гости так зашел, теперь уж ухожу!