***

Полковнику никто ведь не писал.
Чего ж ты ждёшь, и злишься на
мобильник?!
Придумай сам
развязку и финал,
и отложи. К примеру, в
холодильник..
А ночью будет праздник: вдруг
мелькнёт,
случайно залетевшая комета.
Ударится о землю, и войдет
Романтикой - возлюбленной
поэта.
Запахнет вмиг икрой. И ледяным
ведёрко серебристо запотеет...
Пригубишь брют, и станет мир
другим.
Таким - как без тебя никак не
смеет...
Затем сойдёт с лица, с озябших
рук
в усталость затвердевшая
гримаса...
И ты пойдешь по мостовой
разлук
развязанной походкой ловеласа.
Посторонятся люди и
дома,
открыв в тебе задатки
тротуаров...
И бесконечно белая
зима
укроет в сердце капища
пожаров.
И будут стёкла в окнах
дребезжать
трамваев перезвону
глухо вторя...
И ты поймешь, что
незачем бежать.
Как, впрочем, и
стыдиться в разговоре...
Не станешь ни здоровым, ни
больным;
заботливым,
забытым или модным;
наполненным до слёз, до слёз
пустым...
Но станешь БЫТЬ. Беспочвенно -
свободным.
07.07.12. ВС