Персону возлюбя

Моё желание известно –
хотел бы я отбрить себя,
что поступаю так, не честно,
свою персону возлюбя.

И бронзовею от удачи,
и серебром блестит мой взор.
Никто не видит, как я плачу,
плачу сполна за всякий вздор.

Несу его, как крест, с Голгофы
в долину собственных страстей.
И гор выглаживая гофры,
всё совершаю без затей.

Прямолинеен до безумья,
не думая иду на «ты»! –
Встречаю в поле новолунье,
как будто бы своей мечты.

«Поэтом года» называют
меня знакомые мои.
Они же книжки все читают
и знают все мои стихи.

Цитируют порой удачно,
а иногда и невпопад.
По полочкам разносят смачно,
ругают, мол, не тот закат.

И небо в крапинку. Туманно
со смыслом в строках у меня.
Скажи, откуда каша манна,
ну, в общем, все стихи – фигня.

Понёс в «Алтай», Кирилин Толя
читать не стал, в корзину их
засунул. – Вот такая доля –
ему не нравится мой стих.

В «Пикет» отдал свою подборку.
Услышал там такой ответ:
– Ты катишься, Сергей, под горку,
ты графоман, но не Поэт.

Учись писать, сказали в голос
журналы «Встреча», «Барнаул».
Не вдруг седым стал жидкий волос,
и я отправился в загул.

Одумались лишь в «Барнауле»
и напечатали меня,
и пальцы тут же разогнули,
и подсадили на коня.

Пегас взбрыкнул, понёс по кочкам –
я чуть не выпал из седла. –
И до сих пор он мчит по строчкам,
его расправились крыла.

Летим до точки невозврата,
мелькают строки, строфы, ритм.
Не времени ль пустая трата?
В офшор бы мне на остров Крит.

Хватило трёх бы миллионов
издать романы и стихи.
Но с колокольным тихим звоном
запели снова петухи.

И ночь закончилась, а утро
пока ещё не настаёт...
...из слов рассыпанная пудра
вморожена с луною в лёд.

на фото пишу автограф