мостовая

ну что же ты плачешь,
дурная,
девочка в теле взрослом...

тогда лето случилось,
каблуки, мостовая,
знакомство с милых вопросов.
были ночные прогулки,
букеты под дверью, робкие взгляды;
пальцы путались в шлейфе пуговиц
на шелковой блузке,
сердце металось в этой ловушке,
сдавая свои баррикады.
прижималась к ребрам,
шептала,
боялась дышать;
глупо, казалось, вот так влюбляться:
когда мыслями движет безумная страсть,
и над тобой безграничнее власть
матери, бога, братца;

может, была молода для него
взглядами, чувствами, сердцем -
тут не в паспорте дело,
все твое естество
стало чужим ему, иноверцу.

он молча изчез,
ссылаясь на занятость,
друзей,
поездки,
футбольные матчи;
утром вышел на улицу с тобой
из дверей,
поцеловал на ходу:
- до вечера!,
пожелал удачи.

не отвечал на звонки,
игнорировал письма,
только просил забрать свои вещи.
ты перестала носить каблуки -
на той мостовой, как и внутри,
теперь чересчур много трещин.