чучелко смоляное

чего было больше нежности или боли?
чего было меньше глупостей или смысла?
я пишу тебе: "ты мое чучелко смоляное"
комкаю лист, выбрасываю, беру чистый,
пишу: "в спину мне дует ветер чужих дорог,
а я почему-то стою, не двигаюсь будто не важно
важно, ты знаешь, но страшно, не до того
все это отговорки, я не могу отважиться.
я бы смогла, наверное, будь ты рядом..."
"рядом" зачеркнуто жирно и, будь ты проклят.
ты был бы смыслом и стражем и страхом так вот.
беру новый лист, пишу "ветер дует в окна,
за окнами вижу то лес, то заборы, то стены
чужих домов, в которых меня не ждут."
и ты не ждешь, а я все пишу. я пленник
тревог и, когда-то с тобой проведенных, минут
которых и было-то, помнишь, всего ничего.
из них без тоски и горечи половина..
пишу "я опять, опять проспала восход,
зато ко мне приплывали смешные рыбы,
здесь видно горы, но мне до них не дойти.
к тому же из далека их, поверь, виднее.
на солнце нагреты камни. И эти дни
счастливее, чем могла представить себе я.
твоя Ворона." заклеиваю конверт.
чего же в нем больше глупостей, или соли?
прости опять не сдержалась, и смысла нет
но просто.. Ты мое чучелко смоляное...

чучелко смоляное не мое. две первые строчки почти цитата Литвен.