Море попыток

Знаю, бывает клинической смерть,
в общем, и жизнь – если так посмотреть
тоже пунктирна, кончается враз
где-то внезапно внутри. В центре глаз
мир застывает. Я очень спешу,
много пишу, вхолостую пашу,
жадно пытаюсь хоть что-то нажить
и на рукав группу крови нашить,
чтобы спасли, если будет удар,
чтобы вернули и знали куда.
Я утопающих помню в лицо,
вместе, наверное, были с гнильцой,
ждали спасательных в воду кругов,
вялых друзей, торопливых врагов.
Ждали чего-то, кого-то, и все –
снова утопленники, и по сей
траурный день вижу эту печаль,
как мы боялись уйти и почать.
Нет, не пришла больше помощь с земли,
мир был так лихо вовнутрь залит.
Каждый на дне – мой соратник и друг.
Дело вот этих немеющих рук –
выбор – уйти, если некому ждать,
выбор единственно правильных дат
на неподвижной холодной плите.
Выжили многие, пали не те –
всё как всегда. Не умею ползти,
больно карабкаться, веру постичь
в комнате, где невозможно дышать
без человека, который на шаг
не подойдёт и руки не подаст,
но на красивые речи горазд,
меряет пульс, утирает плевки
и отправляет потом за буйки,
вот и тону – то в себя, то вовне
в чёрной и горькой волне и войне.
Кто-нибудь вытащит, будет менять.
Самоубийца худа из меня.
Море попыток – отправленных «SOS»,
я – это жертва, и я – кровосос.
И потому остаюсь раз по сто
с теми, кто топит в большом и пустом.
(08.07.12.)