Что есть жизнь?
Лишь пыльца на крыле мотылька,
лишь дыхание ветра в ночи
и она —
на валун присевшая сзади,
за плечом. А ещё, верно, жизнь —
это смех.
Или танец в закатном луче.
Или миг любой из вечности.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.