Когда на блажь утешиться окном...

                "Всегда мне внове невидаль окна"
                / Б.Ахмадулина /

                ПГН

   В час письма
   ----------------

               Когда на блажь утешиться окном,
               где эксклюзив ни зги - всего и пряник,
               ступают мысли о тебе одной,
               а неотложность их - роднит и ранит,

               когда негаданно из пустяка окна,
               где темнота до косточек продрогла,
               родится бес, - ну, как ты там одна?! -
               стучит в висок и норовит под рёбра,

               когда по тундре всё ещё метет,
               и нет числа бегущим заголовкам,
               когда мой лоб к окну почти притёрт,
               чтоб нива жизни всуе не заглохла,

               и волен я остановить во мгле
               мгновенье ока и назвать прекрасным,
               вдруг понимаю: вся беда во мне!
               Пристрастное окно - не есть пространство.

               И ту беду нельзя назвать никак -
               столь не эстет я. Но сродни кокетству -
               что речи нет ни о каких стихах,
               где речь таки о них, а не о текстах.

               Там за окном - сегодняшняя тьма.
               Ей тесен май: светает очень рано.
               Но в час любви, в час ночи, в час письма
               вчерашний бес не верит, что вчера был.

               Он тренирует прыть в моем ребре.
               Он реформатор плоти до рассвета.
               Он мог бы дольше, я б его пригрел,
               но днём воскреснут два моих соседа.

               Который сверху - в сотый раз подряд
               на всю округу заведёт пластинку
               про "вот и всё" и "ветер января",
               чтоб, урыдавшись, бес полез на стенку.

               А у соседа слева - свой рефрен.
               Там перманент ремонта: дрель визжит, как
               сто пилорам живут в моем ребре
               и режут беса на своих поджилках.

               Так то потом, с утра, когда вчера
               закончит путь, и угодят в сегодня
               мой час письма и глупости черта,
               где шкодит бес, как школьник и как сводник.

               К исходу ночи по лицу стекла
               сползёт тоски слащавая притёртость.
               Из леденца, из пальца-пустяка
               картавый ямб не обещает терпкость.

               У каждого поэта свой ОВИР,
               всяк вымысел - обман, как света темень.
               Но в час письма, в час ночи, в час любви,
               я верю в то, что бес во мне затеял.


--------------------------
    ПВЛ      20.05.07