Безвестные поэты

Безвестные поэты

Безвестные поэты, сколько Вас
Доныне неприкаянных на свете,
Какая же магическая власть
Толкает Вас в лирические сети?

Вы счастливы в минуты торжества,
Едва подует ветер вдохновенья,
Рождаются прекрасные слова,
Наперекор суровости мгновенья.

Что заставляет Вас стихи писать,
Не ведая:  прочтут ли их когда-то,
России ли особенная стать,
Восторг рассвета или боль заката?

С незаменимой Родиной своей
Вовек не расстаётесь почему-то,
За муки жизни благодарны ей,
Обеспокоенной вселенской смутой.

В воспоминаниях она живёт,
Совсем другою став на самом деле.
Как нынешний не будет прежним мёд –
Не воскресить былого в новом теле.

 Не позабыть мечтательности рек,
Под пламенем рябины возле дома
Согреются поэт и дровосек,
Пахнёт любовью жаркою солома.

Холодной окроплённые росой
Вы смотрите в оставленные дали
И остаётесь русскими душой,
Какие бы напасти не ломали.

Изгнанники всегда обречены.
Но выживают русские поэты,
Вдали от забывающей страны
Они небесным духом обогреты.

Их рукописи тлеют и горят,
Бег времени развеивает пепел,
Случайный останавливают взгляд,
Что, удивлённый искренностью, светел.

Нужда и отчуждение гнетут,
Трагическая зыблется свобода,
Талант в ней дотлевает, словно трут,
Тоска томит сильнее год от года.

В чьи двери откровение войдёт,
Где обретёт отзывчивую душу?
Не тает равнодушие, как лёд,
Вокруг певца, что выброшен на сушу.

Неузнанным, непонятым, один,
Почти забытый всеми, даже Богом,
С мечтой он и творением един
Мытарится по жизненным дорогам.

Отшельником в мятущейся толпе
Шагает в полунищенском наряде,
То плакать ему хочется, то петь,
На небо глядя, прислоняясь к ограде.

Печалится о прошлом, уходя,
В отраду неизведанную веря,
Как в благосклонность светлого дождя,
Нашедшего давнишнюю потерю.

Сердечных струн не чувствует молва,
Шальные мысли многое ли значат?
Единственная Родина права –
Вот и теперь, когда Природа плачет.

Беспримесной и ясной чистоты
Искусство стихотворца, как молитва,
Смыкается с лазурью высоты,
Чтоб с бесконечным оказаться слито.