проза в стихах

и немые картины кричат моей болью.
любить? это не чувство, это, как ОРЗ.
то в жар,то в холод бросает...а ещё петь хочется.
видимо не ОРЗ.тогда мои продрогшие твоим голосом связки
петь не хотели.
не затягиваемся сигаретами,
не закрываемся от пресного мира под плед с головой.

когда говоришь сухими алфавитами о том,какая я.
а потом так дождливо добавляешь,что не любишь.
нужно срочно выпить.
сок.
грейпфрутовый.
чтобы кислота разъела, до соды
в костях, меня.
а твои руки кто теперь обнимать будет?
какая-то не я...или никто?

я так приторно делилась слезами с плакатами
и мыслями по поводу "ты".
не спрошу больше о твоих печалях,
не скажу как я дошла до 16-го пешком.
до Питерских крыш,
до Берлинских воздушных гербов.

я простила.правда.
тебе ведь это было так важно?
ну конечно.
не хочешь перед для меня несуществующим Богом
быть грешником.
и беспокоишься о своей душе,
а как же Гоголь?
ты позабыл о них.

выплакав ресницы,солёности и пряности моих
почти твоих глубоких глаз я больше...
я не больше.
типа похуй на тебя.