Поэма-стих

Прильну к очередной поэме.
Я волен и стремлюся вдаль.
Я верен лишь той теореме,
Которую мне не жаль.

Который раз смотрю я в лица
И ничего не нахожу.
А от красы бывает и не спится.
Да,вот пишу.
Пишу,хочу сгореть в желаньях
Всё тех же что зовут.
Я покорён в тех знаньях.
Когда я здесь,когда я тут.
Я мог бы писать жалея
Всех кто в горе живёт.
Все мы стареем.
Вот так,а не наоборот.
Кто-то уходит не простившись.
Кто-то любит не спросясь.
А я не поленившись
Пишу немного накланясь.
Пишу о том что быть поэту,
Который любит и стареет.
Всё так же так же как младой!
Он весь послушен и с женой
Играется как с кошкой
Поёт в душе огонь,
Когда пред милой той
Ни унося,ни слушая себя.
Берёт он замуж уж тебя.
Любовь,любовь и только
В его душе тебе,к одной тебе.
Но он ни слушает нисколько,
И станешь ты его женой,
Одной останешься из тайн,
Которую он разгадать бы мог.
Он вечный,вечный Каин.
О да поможет ему Бог.
Этот портрет мечтаний гордых
Я написал как бы стыдясь
И никому не ударяя в морду
Я написал как бы влюблясь.
Я мог бы дальше,дальше.
Но поэма так тяжела.
Назову её стихом.
Ещё бегут зовут былые марши,
Но мы не будем о былом.