В убранстве белом стынет поле.
Богатством пышным серебра
Душа играется на воле…
Что день вчерашний? – мишура.
Забыты слякоти невзгоды,
Забыта горечи полынь
И первый снег, как миг свободы,
Сквозь перламутровую синь
В невесту землю наряжает,
Будто в раскаянье купец.
И в чистом воздухе витает:
Ей идти завтра под венец.
В убранстве белом стынет поле
© Copyright: Василий Грань, 2012
Свидетельство о публикации №112070700069
Свидетельство о публикации №112070700069
Рецензии