Не только из детства...

          


Солнце  в  росной  искрится  капле.
Просыпаюсь…
И  тут  же  -  в  бой.
Под  моей  деревянной  саблей
Долу  клонится  враг  любой.

Я  осадою  брал  не  Трою,
Но  к  обеду
С  передовой
Возвращался  домой  героем  -
Весь  изодранный, 
но  живой.
И,  казалось,  с  немым  укором
За  упавший  чертополох,
Синий  - звёздочками – цикорий,
Угасая,  мерцал  у  ног.
Был  я  птенчиком  желторотым.
А  простор  голубел,  маня…
Ах  вы,  годы,  -  как  хороводы,
Закружили  совсем  меня!
Подзабыл  я  родную  хату:
Всё  кругОм, бегОм,  на  скаку…
По  пружинящему  асфальту
Выйдешь  к  бочке  глотнуть  кваску
И  -  гляди-ка! -  цветёт  на  взгорье,
Хоть  невзрачен  и  даже  плох  -
Бледной  звёздочкою  -  цикорий,
И  отменной  -  чертополох.
Но  теперь  я  в  иной  одежде,
С  ним  другие  сразятся  пусть…
Не  рублю  я  сплеча, как прежде,
В  рукопашную  -  не  дерусь.
Бурных  битв  я  не  повторяю,
Можно  вешать  к  затылку  нимб…
Что-то  детское  мы  теряем,
Что-то  дерзкое  вместе  с  ним.
Мы  чему-то  верны  другому
/Пред  собою  зачем  хитрить?/…
Вот  я  вновь  возвращаюсь  к  дому,
Цел  снаружи…А  что  внутри?...
Но  я  рад,  что  увижу  вскоре
У  знакомых,  родных  дорог
Ослепительнейший  цикорий
И  весёлый  чертополох…