Отцу

Ты не любил прозрачную слезу,
Дешёвых слов и долгих разговоров.
От прозы дней тебя бросало в зуд,
Тянуло к тем, кто знал уродство споров.

Ты был так прост…..Унылое  «ты был»
Меня изводит в сонме горьких мыслей.
И дряхлая, прочитанная быль,
Во мне туманом одиноким виснет.

А в том тумане, ты прости, отец,
Собрался ком из слез и тихих криков.
Я ждал всего, но лишь не твой конец ….
И жизнь как блик среди уставших ликов.

И воют в день шестой за упокой,
А мне, родной, не хочется трезвиться…
Я не молюсь, ты знаешь, я такой…..
Ты сам прочел ту фальшь на этих лицах.

Но дни пройдут. Я буду мил и трезв.
Быть может, зазвеню ещё стихами.
Я гладил волосы твои, а ныне крест,
Могильный крест целую я губами.

Рыбалкин, милый, как же это, как ….?
Тебя в твоих картинах только вижу.
Нет, я не плачу, волю жму в кулак,
И память о тебе я не обижу.

Прости за все, поэт мой и певец,
Учитель мой и брат средь добрых истин.
Я помню о тебе, родной отец!
Ты умер, но во мне вернулся к жизни.