Стихами не живут, ими болеют, как раком.
Только болезнь не тела, а разума и души.
И кому-то это покажется пустяком,
Пока болезнь не начнёт душить.
И вот уже ночью тебя завязывает,
И руки тянутся к небесам!
Бог, глядя сверху, тебе приказывает:
"Знаешь, ты должен справляться сам"...
Ангелы только сидят на облаке,
Тянут бумагу тебе и перо.
И ты уже пишешь о том, что дорого
И как болит у тебя нутро.
И господу нравится представление,
Он аплодирует, дарит премию...
Не дарит только Он исцеление.
Смеётся: "Напишешь стихотворение?"
***
И вот уже парень, с глазами тёмными
Сидит лишь с мыслями, а так - один.
Он пишет о том, как стихи выплёвает,
Чтоб было легче нам.
***
Спасибо, Дим.
Диме Птицами
© Copyright: Татьяна Чупрова, 2012
Свидетельство о публикации №112070601506
Свидетельство о публикации №112070601506
Рецензии