Чья-то боль к тебе протянется,
Чья-то радость обожжёт…
Кто-то даже не оглянется,
Кто-то жалуясь придёт.
Будет дождь колюче тыкаться,
В мыслях вычурных шурша,
По ночам с тобою мыкаться,
Прожитое вороша.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.