Белый лист, одиноко опущенный,
С черной росписью белый цветков.
На столе лежит распущенный,
Чисто белый, ни строчки стихов.
Чисто белый, ни в чем не повинный.
И с невинно открытой душой.
Он с характером смелый и сильный,
И уверенно твердой рукой.
Без судьбы и без жизни прожитый,
Где без прошлого жуткая тьма,
За столом никогда не служивший,
И не съевши чернила слова.
Яркий свет, и за стол тихим шагом,
И с тяжелей походкой идет,
Тот поэт, он волшебником, магом,
В своем мире закрытом живет.
Дышит он тяжело и протяжно,
И перо теребит в рукаве.
И листочку становится страшно!
Только смотрит на тень на столе.
Но стихи, что прольются поэтом,
Это будет судьба для листа.
Он в последний раз любуется светом,
А поэт тихо пишет слова.
Словно бурным потоком струятся
Строчки, рифмы, слова, как река.
И листочку охота смеяться,
Что щекочет поэта рука
Белый лист
© Copyright: Виктория Говаленкова, 2012
Свидетельство о публикации №112070503119
Свидетельство о публикации №112070503119
Рецензии