Холодный ветер из подворотни,
Москва ночная – меня встречай!
Мне не хватает всего полсотни,
Чтобы доехать к тебе на чай...
Пустых вокзалов уют невзрачный
Таксист нерусский ворчит под нос
Я - беспризорник, я – неудачник,
Но неудачник ли? Вот вопрос…
Призывно манит меня высотка -
В столичных окнах не гаснет свет,
Брожу по скверам смешной походкой,
Курю на лавках и жду рассвет…
Москва, ты знаешь, ты - неуютна!
Ты безразлична и ты смешна!
Ты так похожа на проститутку,
Ту, что к поэту пожить пришла…
Хотя не правда! Поэт незваный
Ведь сам без спроса пришел сюда,
Пришел как странник, как знак вопроса,
Как чужеземец, как лимита…
И занял место у подворотни,
Москва - не хочет его встречать...
Мне не хватило всего полсотни,
Чтобы доехать к тебе на чай…
Поэт-лимита
© Copyright: Александр Белов Прохоров, 2012
Свидетельство о публикации №112070408639
Свидетельство о публикации №112070408639
Рецензии