Ты сама не пришла, ты прислала письмо,
Поручив ему сделать работу:
Раздавить, разбросать по земле, как зерно,
Будто конница - пешую роту.
В руку злого письма ты вложила кинжал,
Наказав ему действовать смело:
Подразнить острием, а затем, как ни жаль,
Завершить это грязное дело.
План был прост - убедиться, что я не готов,
И пока взгляд скользит по странице,
Затянуть вокруг шеи удавку из слов
И хвостами всех букв в нее впиться.
Ты сказала ему: "Все расскажешь потом," -
Но какого ждала ты ответа?
Как строка за строкой упивалась вином
Или чем-то похожим по цвету?
Как раздался мой плач? Или сдавленный крик?
Как вдоль стула ладони повисли?
Все напрасно - еще до тебя я привык
Быть бродячей насмешкой над жизнью.
Письмо
© Copyright: Сергей Хитряков, 2012
Свидетельство о публикации №112070400810
Свидетельство о публикации №112070400810
Рецензии
