Она стихи писала вдохновенно...

Она стихи писала вдохновенно,
А он картины маслом,на холстах.
Она искала жизни смысл нетленный,
А он,случалось, напивался в прах.
Она была пленительно красива,
А он был прост,но в этом и изыск.
Бывало ей мучительно тоскливо,
А он любил ее,и знал,что это риск.
Она просила:"Мой портрет напишешь?"
А он про суеверие свое:
Что если это сделает,то лишним
Он сразу станет в жизни для нее...
Она сердилась,не на шутку, дико!
А он ее подхватит...и кружить!..
И как она к рукам его привыкла!..
Была в них та связующая нить-
Меж невозможным будто и возможным...
Она,глаза закрыв,была нежна...
И тихо повторяла:"Разве сложно?
Ну сделай это! Сделай для меня!"
И он купил подрамник,холст и краски...
И вот уж на стене висит портрет.
Он ждет ее волнующие ласки,
Но где она?.. Ее уж рядом нет!..
...Она стихи писала вдохновенно,
А он писал картины,но теперь...
Он ненавидит день,когда на стену
Портрет повесил тот.Он,словно зверь,
Извелся от тоски,как от безумья...
Ну а она?.. Есть где-то и она...
Где смыслов грани,рифмы и раздумья,
Живет - и не живет. С другим -одна...

/04.07.2012/