Перед дождём
Белое... Блёклым измученным мотыльком
Кружится день. Он, пожалуй, того не стоит,
Чтобы ловить для коллекции. Я с сачком
Бегать не буду. А память зачем-то ищет
Старую книжку, в которой о мотыльках -
Всё... Вдруг окажется, что он - один на тыщу?..
На миллион?.. Был почти у меня в руках
И улетел. Проворонила! Прозевала!..
Память ворчит: "Размечталась! Обычный день,
Не для коллекции. Там этих дней навалом.
На, почитай... Не о бабочках. О дожде."
Свидетельство о публикации №112070400611