Завтра за стеной...

Пусть шаг вперёд, кто не курил траву.
Одни пенсионеры и дебилы.
По мнению укуренной кобылы
пьянчуги ускоренье нам сорвут.

Плывёт под небом синеватый дым,
покашливает вдумчиво прохожий,
на нас похожий в глубине под кожей
поджарым телом, духом молодым.

Для некурящих есть отдельный зал,
там балом правят некто калькулятор,
депапилятор, фаллоимитатор,
а бульбулятор колет всем глаза.

“Куренью бой!” – орал урод рябой,
в рукав косяк от глаз косящих пряча,
смеялась так укуренная кляча,
что вымела все фантики губой.

Никак консенсус не достигнет дна,
чтоб, оттолкнувшись, выплыть под софиты,
ведь даже если только от сохи ты,
душа пьяна отнюдь не от вина.

Вино вины не имет, мёртвый срам
прожечь бы должен ткань костюмов скромных
сенаторов в общественных скоромных,
устроивших законный тарарам.

Лакай до белых зеленью чертей,
пусть тяжек груз, зато традиционен,
как путь особый, зуб железный Сонин,
сельдь тусклая в погосте скатертей.

Так гарь былого олухов пьянит,
нo дым грядущего и сладок и приятен,
как много в поле социальном пятен,
как нужен социальный аммонит.


Soundtrack: Pink Floyd, Another Brick In The Wall (Part 2).