Распутывая тела немоту

Распутывая тела немоту,
Гляжусь сквозь лепестки,
И в сердцевине,
где пламя слёз являет наготу,
движения прозрачны и легки,
наполнены тобой наполовину,
а на другую – каменная твердь,
и прошлое с лицом случайной скорби
толкает язвенно - прямолинейно речь
о бесполезном выборе дороги.
Но прав иль нет росток, решивший жить?
Благонадёжны ль сутки в своей сути?
Кто судит по способности любить,
Тот навсегда на дрейфе перепутий…
Не погружаясь в мировой кисель,
Искусство – иерархия мотивов,
Томительно искать ответ – быть чьей?
Надеждой? Памятью? Шаблоном? Перспективой?
А настоящего шершавая тропа
Отбрасывает тени мимолётных
Стремлений, радостей, и прочие слова,
Которые свободны безотчётно.
Всё бредит ритмом. Случай учащён.
И, право же, пора ему случиться.
Придти сейчас из заспанных времён
И яростно и неизбывно сбыться,
Чтобы на ощупь, до хмельных краёв –
Не зная меры страсти и соблазна –
Пройти в себе атаки всех боёв
И осознать: всё верно. Всё – прекрасно.