Чем торт не пудинг...

Я написал четырнадцать томов,
нет, сто четырнадцать, уж врать, так врать с размахом,
и славою сравнялся с Мономахом
и Эрнстом Махом, мхом под дном домов.

А кто не верит, ставит на попа
мою картину мира, мере мера,
Гомеру гром, всем кхмерам мех химера,
а моту Прометеева тропа.

Я написал четырнадцать картин,
они ушли, как Атлантида, в тину,
кто усомнился, мучайте холстину,
как мучил мир картинный Ламартин.

Я выстроил семь тысяч городов
и огород огородил на диво,
а тем, кто и об этом судит криво,
не будет ни лаванды, ни плодов.

Я развязал две тысячи узлов,
включая те, что сам связал в горячке,
кто грязно мыслит, тем дорога к прачке,
карачки ценят точечных козлов.

Я почвам внёс, себя не помня, тук,
и вынес кости, о себе напомнив,
за те пределы, где стоят на комле
устав скелетов и беззвучный стук.

Что мог бы я ещё нагородить,
когда заря взойти вдруг позабыла,
весь солнца пыл и всю бесцельность пыла
густым покровом мрака наградить.

Так и поступим, ящик для свечей
ещё в Самаре на свечном заводе,
без света даже слаще в хороводе
сомкнуть покатость щёчек и плечей.


Soundtrack: Amina Claudine Myers, It Makes My Love Comes Down.