Франция - звонкий талер,
Тонкий бокал бордо...
Алая кровь на стали,
Жан Антуан Ватто.
Белая вязь Бурбонов -
Нежная fleur de lys...
Девять цветков у трона
Ветвью одной сплелись.
Фландрия манит мёдом,
Мятой зовёт Прованс,
И в Сен-Шапель, под сводом,
Ангелы помнят нас.
Как ты была красива,
Как я недолго жил...
Помнить - невыносимо,
Но и забыть нет сил.
Франция - звонкий талер,
Полный бокал вина...
Алая кровь на стали,
Алая кровь моя.
Окунаться в музыку твоих стихов, всё равно что принять теплую ароматную ванну при свечах, после долгого пути. Погрузится в мир твоих чувств, всё равно что увлечься КНИГОЙ, забыв, что есть другая несказочная жизнь. Войти нежданным гостем в твой дом-страничку и удивиться роскоши, изысканности стиля, фантазии, образов, очароваться смелости, с какой сплетаются слова,словно и не были сами по себе, поразиться голографичности картинки, возникающей при чтении. Мастер, Волшебник, Алхимик!
Из ничего своей жизни созидает золото поэзии...
Люблю тебя!
Благодарю!
РАДОСТИ тебе во веки веков, дорогой!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.