Ночь – как маска литая,
Мёртвый мим.
Я тоскую по стае!
По своим.
Одиночество это –
Не вообще.
Верю слову поэта,
Как свече.
Не улыбка, лишь трепет
Робких губ,
Кто-то гнёт нас и лепит,
Мастер – груб.
Но под тонкою кожей –
Острый нерв.
Как мы всё-таки схожи
Формой сфер,
Выгибающих души –
На предел.
И кому-то: «Послушай!
Ты ж хотел
Знать о том, что другого,
Как тебя,
Жжёт и мучает слово,
Путь пройдя
Кровеносной системой
Многих лет.
И не поиском темы,
Раз поэт -
Задыхаешься раем,
Ищещь «Рим»
И тоскуешь по стае,
По своим.
Тоска по стае
© Copyright: Елена Лапшина, 2012
Свидетельство о публикации №112070304608
Свидетельство о публикации №112070304608
Рецензии
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
