***

В короне из шипов бредя по небу,
Царь царей взглянул художнику в окно,
Где тот своей рукою неумелой,
Карандашом безжалостно ранил полотно.

Он ломал один за другим карандаши,
В надежде, что эскиз задышит жизнью,
И серые на белое накладывал штрихи,
Пытаясь нарисовать задуманное в мыслях.

И, когда последний карандаш сломался,
Художник перестал мучить неповинный лист бумаги,
И, со стола скинув все пламенным гиеннам в пасти,
Он стал наблюдать, как его труды поглощает дивный пламень.

"Я рад, что мои холсты кому-то дали жизнь..." -
Думал он, кидая в печь свои старые работы, -
"Огню жизнь дали мои нелепые эскизы...
Пламени красному, как на закате Солнце...

И когда догорят все мои эскизы,
Потухнет этот рыжий свет, рвущийся из домны.
И начнется снова моя жизнь,
Но без света, в мире тусклом, очень темном."

И, усмехнувшись над мыслию художника,
Царь царей побрел на Запад, дальше,
Туда, где шумит ветер голосом из прошлого,
И в порывах тот терзает неповинную бумажку...