Паскальная клинопись...

Не умирай, Паскаль, но если умер,
будь мёртв, как мёртв какой-нибудь кирпич
из красной глины, флегматичный спич
импичменту и совершённой сумме

тягучих дней и скучных вечеров,
насыщенных одним извечным спором,
где демиург, когда внушает спорам
вдруг прыснуть сором в морось кучеров.

Да что за важность, бог или белок,
любой расклад равно грозит мигренью,
а скупость жизни стянута шагренью,
пока струну не отстегнёт колок.

Так кто тебя под землю уволок,
усталость плоти иль чертёж бесплотный,
что проку знать, журавлик беспилотный
или пилот ажурный в грунт втолок.

Хоть проку нет, а интерес журчит
средь головы, устроенной игриво,
чему пределом служит Кологрива
окраина и кто в ветвях звучит.

А вдруг земля как раз пшеничный блин,
вареник, заполошная лепёшка,
и наш бульон вращает поварёшка,
а кошка знает, чьи проест рубли.

Когда бы, Блез, ты встал, чтоб всем делам
дать завершенье и поставить точки
из болью обнулённой оболочки,
то прямиком направлен был в бедлам.

Без документов, злой, под париком,
вне родичей, протекции и денег,
ты значил бы не более, чем веник,
взметнувший пыль за вздорным стариком.

С утра восстав, сварливостью блистал,
к обеду, перезрев, гневливо грянул,
но дали бы покой несущих гранул
и ты бы дебоширить перестал.

Так вот, Паскаль, коль умер, то лежи,
ни при каком дожде не воскресая,
загробный рай, грибницы край кусая,
наскучит, крест наперсный полижи.


Soundtrack: Amina Claudine Myers, Circle Of Time.