пусть слова превращаются в птиц
и летят куда-то на юг,
где со сладостью твоих губ
сравнимо лишь соленое море.
воздух, прогнивший от сырости,
по берегу - перекати-поле,
песок, на зубах хрустящий,
и пена дымкой искрящей.
время года в России - забудь!
нет минусов, нет и плюсов.
поцелуй, толчок, липкость рук -
вдохни меня, мой Иссусе!
колыбельная
© Copyright: Варвара Максакова, 2012
Свидетельство о публикации №112070203829
Свидетельство о публикации №112070203829
Рецензии