Коробки вдоль дорог, окон, как в сотах,
Стоят и строятся, всё мало им жилья,
Уже и мест, где есть нормальная работа.
Так мало, а все едут в города.
Привычка, так вдолблённая годами,
культура там, карьера и досуг,
а тут паши себе в земле, навозе, со скотами,
и, может быть, награду вам дадут.
А город, чистенько, и можно поругаться
на нашу власть, сидят там видно зря,
не могут с ямами дорожными справляться.
И в праздник города, так ждали Спивакова,
приехали ж старушки, скукота.
Здесь можно поваляться в выходной
наесться всласть, коль деньги есть,
и нужная работа, всё время слышим,
что обманывают, страсть, а мы тихонечко,
шуметь-то всем охота.
Зато не видно страшных, чёрных изб,
и улицу одну, где пьяниц много,
сельмаг, там водка, хлеб и много паутин,
и шток для знамени, которое подохло.
Едут в город
© Copyright: Виктор Ратьковский, 2012
Свидетельство о публикации №112070202480
Свидетельство о публикации №112070202480
Рецензии