Не поздно

НЕ  ДОПУСТИТ

Иду осенним бездорожьем
в иную суть, в степную даль,
где дождь качается над рожью,
как будто на окне вуаль
висит, – скрывает вид пейзажа.
И словно прошлые года
под ней сокрыты, что неважно,
но важно – не звенит звезда
в зените истинного счастья
без аплодисментов за стеной
неординарного участья,
кто не ко мне стоит спиной,
тот понимает неизбежность
свершений в истинности лет.
Во всём, увы, сквозит небрежность,
не дополняя мой портрет
невежеством за строчкой грусти
под одиночный выстрел зла.
Я знаю, Бог мой не допустит,
сломали чтобы мне крыла.


И  ПОНЕСЛА

Грехи замаливать не поздно
и даже некогда, когда
на небе зажигают звёзды.
Куда-то мчатся поезда.
А мой – проследовал тихонько,
без стука парами колёс.
Не мной подмечено, но тонко –
работает всё на износ.

Я предаюсь воспоминаньям.
Не хочется, но жизнь была
весёлым всё-таки познаньем,
да закусила удила
и понесла по буеракам
к распадку грусти у реки,
где ворон синеглазый каркал,
наверно, видимо, с тоски.


ВСПЛЫВАЮТ

Забытые строки в тревоге
всплывают с волной сентября,
когда раскисают дороги.
Росою траву серебря,
встаёт, отряхнувшись светило,
карабкаясь ввысь по стерне.
Всё это до одури мило,
не только, наверное, мне.

Я чувствую грусть без печали,
не гнусь под крестом странных лет,
не тем, что нам вслед прокричали,
которых пока ещё нет.
Они на подходе без грусти
в осеннем рассвете тоски.
Не хочется всё-таки гнуться
и Душу мне рвать на куски.