Исповедь или Вет просил в стихотворениях Петербург

Врать себе... Прикреплять нашу общую фотографию к сообщениям, отправлять далеко не общим знакомым и ждать... А вдруг получится? А вдруг как-то, путями окольными, до тебя дойдет земля же круглая! А я тут нудная. Сижу перед монитором в чужой футболке и плачу, не переставая, уже третьи сутки. А ты прости меня. Забери меня от сюда к Финскому в наше лето. В наш Питер... На нашу Мойку, на наш Невский, в нашу Гатчину... Стань родным мне до степени:" У нас секретов нет. И вы представляете, я не выпытываю она сама мне рассказывает?! Я не приручал эту девочку, просто любил." Как раньше, помнишь? Я падала, у меня не было сил. Мы дошли до Спаса-на-крови и ты держал меня за руку, чтобы я не теряла сознания, как всегда, хотя у тебя болело сердце не меньше. А помнишь, как я забывала вещи? И ты бежал ко мне с другого конца Невского, потому что у меня отходил поезд через 20 минут в этот чертов Лисий. Я не могу так и ощущаю чем-то необъяснимым, что ты тоже помнишь, и может где-нибудь глубоко внутри, меня тоже до сих пор любишь, потому что влюбленности не проходят, и вообще ничего не проходит бесследно. А мы мечтали рассказывать внукам истории про то, как "ад закрыт на ремонт". Ты когда-нибудь встретишь меня на выходе из метро станции "Садовой", потому что я с детства мечтала жить именно там. Зайдешь ко мне, а потом не успеешь домой, разведут мосты. С утра в соседней парадной, купишь мне цветы и я уже никогда тебя не увижу. Заберешь тетрадь со стихами, нашу общую фотографию, а взамен на холодильнике оставишь записку, как тем злополучным утром:"прости, просто я всегда любил тебя больше, чем любила меня тогда ты..."





Мы с тобой отлично смотрелись прошлым июлем
А теперь ни звонка не банального "как дела?".
С января еще не доверяю пилюлям,
С августа не курю, да и с мая уже не пила.
Но меня теперь попрекают в отсутстве тепла.
Я стала тут совсем не жива не мертва,
Но упорно по ночам о тебе скучаю,
Наливаю себе зеленного, мятного чаю
И пишу о том как тепло нам было тогда.
Вет просил в стихотворениях Петербурга,
Я его просьбу довела до абсурда,
Мне, наверное, стоит больше любить города.
Ведь они еще не придавали меня никогда.