Всё кривотолки...он душой был чист,
Хоть жизнь его терзала в круговерти.
Но вот сорвался,как осенний лист,
И прямиком попал в объятья смерти.
А с гор стекала талая вода,
ведь лёд,как жизнь,там-на вершинах тает.
Ушёл от нас он в Пушкина года...
Ну,бог сей возраст просто обожает.
И ничего он сделать не успел,
А всё же принесут к его ограде:
Бумагу,перья-сотни верных стрел,
И со стихами пухлые тетради.
Знакомому
© Copyright: Валерий Полуляхов, 2012
Свидетельство о публикации №112070106277
Свидетельство о публикации №112070106277
Рецензии