Это будто бы вшивоинтеллигентный сплин,
От которого даже без рамок смертельно тесно…
Находясь в непосредственной близости рядом с ним,
Ощущать себя потрясающе неуместно.
Это словно какой-то постмодернисткий блюз,
Который всегда «где-то слышал», «на что-то похоже»…
Стыдно признаться, что я на кого-то злюсь,
Правда, что я не злюсь, не с руки признаваться тоже.
Это… необычайный такой гипноз,
Длящийся первые сто пятьдесят приветов,
Всё заставляя чувствовать наполовину…
Искренне веришь: ты – вот сейчас – всерьез,
Но отойдя всего на десяток метров,
Только и хочешь – всадить ему ножик в спину.
Я улыбаюсь… "Здравствуйте, сир милорд,
Я так вам рада, даже почти скучала...",
Только вот… от причала и до причала
Легкий такой, банальнейший дискомфорт.
Вдогонку той самой надеюсь, последней встрече у Ар
© Copyright: Наталья Овчинникова, 2012
Свидетельство о публикации №112070104340
Свидетельство о публикации №112070104340
Рецензии