Я был певцом кровавых битв
Что канули во тьму столетий
Милее святости молитв
Мне шрамы боевых отметин.
Залить бы горло пенным элем
Чтоб злая сеча опьяняла,
И умереть не на постели-
На белом снега одеяле.
Пусть холодит металл запястье
И на руках чтоб жилы рвались
Мне мать- война. И в этом счастье-
Погибнуть, не увидев старость.
В глаза пурпурно брызнет кровью
Сталь, в плоть врага, вгрызаясь волком,
Завьется танцовщицей злою,
Булатом искры, сея звонко.
Хрипи, мой враг! И скальды пойте!
Про битву, нет которой равных,
В Вальгалле душу упокоив,
Того, чья жизнь течет из раны.
Холодных фьордов красоты
Уж не дано увидеть боле,
Отчизну, море, дом… и ту
Чья хладность мне страшней неволи…
Берсерк
© Copyright: Сигюн, 2012
Свидетельство о публикации №112063007498
Свидетельство о публикации №112063007498
Рецензии