Революция

Сидит поэт, писавший прозу.
В душе как девственную розу,
Хранит он корень и исток,
Или молоденький росток:
Блаженна чувства в том деяньи,
Которое сейчас свершил -
Возможно, чудо сотворил,
Кое сметёт вражду с планеты!
И будет дивной той кометой,
Чей парадокс нам ясен будет.
Возможно даже не в очах,
А в затуманенных умах.
Не будут страны на ножах!
Увидит люд, как светлы мысли,
Гнетут отчаяние глупцов
И тёмных злостных храбрецов,
Кои без каяния вовсе,
Ползут ломать чужие кости,
Калечить судьбы, портить нерв.
Да, правосудие настанет!
И всяка мерзость перестанет
Роптать, топтать простой народ,
Который жил работал сам!
И для страны добро творя
И тёмной мысли не тая,
Не набивал карман металлом
И не взрывал дома метаном,
Который любит террорист -
Он беспощадный эгоист!
Не цЕня жизни человека,
В конце прошедшего уж века
Калечил судьбы, портил нерв.
Да, правосудие настанет!
И гнева мир уж перестанет
Сгущать всё зло над нашей главой!
И разразится бой обвалом
Деяний светлых и простых,
Кои в мгновенья ярой битвы,
Одержат верх и вознесётся
Поступок светлый и простой,
Который наравне с судьбой
Определит события жизни.
И мир пойдёт на яркий свет,
А за которым...
...А за которым нет ни бед,
Ни горя, ни отчаяния!


2002