Проигрыш по зрачкам...

Мне кажется, пора сменить регистр,
ведь баловство и шалости развратно
и методично насаждают пятна
на ткани сна, как утверждал магистр,

принадлежащий к сорту comme il faut
в расхожем смысле, проживая рядом
со всеми, но в себя ушедшим взглядом
родня героям Кафки, не Дефо.

Что с той ноги, что на голову встанем,
дефолт не внемлет ось координат,
частит компрессор, хладокомбинат
асессора морозит в вражьем стане.

Стараюсь, напрягаюсь, к горлу шнур,
струну, гарроту ratio приблизив,
пытаясь отрешиться от коллизий
болезненных и в Лизину мошну

швырнуть хоть два десятка медяков,
из быта неумело извлечённых,
но стоит вспомнить о конях лечёных,
как вор прощёный рвётся из оков,

и снова пыль в скоплениях веков
нахально щиплет ноздри и, чихая,
ликую: “С добрым утром, тётя Хая,
довольно ль Вам довольных дураков?”

Что мог бы я на улицах найти,
доколь терпеть, ведь век и так недолог,
всё это важно, штатный идеолог
здесь базу сразу смог бы подвести.

Вот пусть займётся, в этот чёрствый хлеб
вместит души короткое кочевье,
мне жалко всех, но слышу пенье червье
и не могу свой нрав скрывать в чехле.

Нет времени рядиться в пастухи,
у стада шансов нет и что тут скажешь,
двух слов о дрязгах классовых не свяжешь,
в гортани сухо, ворох чепухи

подманивает влажностью фактур,
что тут же в ухо шепчут, затихая:
“Что нового в проулке, тётя Хая,
довольно ль Вам самовлюблённых дур?”

Пусть будет им, а я уж как-нибудь,
барахтаясь средь фобий и неврозов,
дождусь морозов и, ветчинно розов,
почуя снег, вы помните, пусть чуть…


Soundtrack: Koko Taylor, Fish in Dirty Water.