Станция

Когда- нибудь ты поймешь, что это не я снюсь тебе. Или, что я тебе вовсе то и не снюсь. И мне плевать на ярость, которая владеет тобой минутами одиночества.
Я больше не выпаду / выплесну. Не сорвусь. Меня не посадят бездушной минорной куклою, смотреть на гримасу твою и слепую грусть.
Меня больше нет и, исчезли секундой спутницы боли в висках твоих. Это весомый плюс.
Минус - в отсутствии сна и горечи, вместо уюта. Да ну и пусть.
Горсть оживляющих мыслей на тонны грязи - вобщем-то, очень неравный груз.
Я постепенно сотру все свои помады, ты – все обиды и дальше сценарий пуст.
Но даже в этом не будет, ни капли соли. Ты ненавидишь стихи, как люблю я море. И без ухмылки мне этого не прочесть.
Да, мы не будем врагами. Мы ими есть. Даже в обнимку на сером куске асфальта, перед последней идущей домой.… Прости.
Мне ведь совсем не хотелось ролей и фарса. Только безумно - наш мир ото всех спасти.
Черт, уместить в одном тающем круге вальса. Как же смешно. Я надеялась защитить то, что погибло в тебе.
Пытаться - вовсе не грех, даже если  не смог достичь. Мы ведь не ставим на скорость. А интонаций, как ни старайся, ни бейся, не позабыть.
Зная твой голос, как пять своих длинных пальцев, мне лишь хотелось не гибнуть, не рвать ту нить.
Но даже если бы мне удалось остаться, кто уж там знает, смогла бы я с этим жить?
Ты обретешь, что желаешь. Без вариаций. Четкость, терпимость и боль - равны.
Я же, наверно, когда отойду от странствий, то упаду прямо в лапы большой зимы. (Без снегопадов и бурь)  Иль в осень.…просто, чтоб вечный ожог добавлял мне  тьмы.
Я тут недавно пришла на одну из станций, а поняла, что страшнее и нет  тюрьмы. Тысячи глупых сомнительных  вариантов - стражи порядка страдающей головы.
И ни одной решетки, и нет простраций. И ни податься назад, ни вперед пойти.
Знаешь, судьба нам дает миллионы шансов и в наших силах все заново разместить.
Я ничего не прошу за чувства и мне так странно.
Тянется что-то и режет полоской раны. И все не рвется…
Вот глупость.
Всего лишь нить.