На удачу - подборка

ИЗВОЛЬ

Улитка дней ползёт по листьям
и оставляет след труда,
ведущий снова не туда,
где нет свободы мыслям,
где торжествует произвол,
насилие над словом чести
из принципа завзятой мести –
жизнь принимать такой изволь.

Не надо оправданий ложных.
Сумятиц полнится страна,
но только не его вина.
Вдруг ставший вождь набожным
стоит и крестится... Стена
не принимает, видишь, плача.
Он не привык, вот незадача –
уверен в том – её вина.


НАПОЛНЕНЫ

Я помню осеннюю вьюгу
и слякоть весенней порой.
Ходил по паромному кругу,
коней понужал над рекой.
Пылали осенние звёзды,
съезжались домой мужики.
Запомнились странные позы.
Глаза были с верхом тоски
наполнены летними днями,
когда мы косили траву.
Легко управлял я граблями
у всех мужиков на виду.
Хвалили, но очень уж редко.
Скупою была похвала.
От слова, что сказано метко, –
росли за спиною крыла.


ПО  ПОВОДУ  И  БЕЗ

Бывает всё на Этом Свете.
Но нет желанья – быть собой.
Как ощущаете, Поэты,
эпохи вероятный сбой?
Когда стремятся на вершину
взлететь без крыльев – ерунда –
Россию меряют аршином
и путь, где мчатся поезда.

Меняют позы пассажиры,
пейзаж меняется в окне.
А гениальность, кто зажилил,
кто утопил её в вине?
Простор осеннего рассвета
раскрасил красками забор.
Что ощущаете, Поэты?
когда никчёмный разговор

ложится строками в тетради,
бессмыслицей в иной строке.
И остаются мысли сзади.
И держит вас на поводке
ненужности твоих стенаний
по поводу и даже без
не любопытности признаний.
Попасть чтоб – целься под обрез.


ИЗ  НЕИЗВЕСТНОСТИ

Всё было в юности иначе,
а в детстве вовсе не везло.
Душа скукоженная плачет,
испытывая в грусти зло.

Меня носило не по взгорьям,
по тундре шарился пешком.
Но вспоминать о том не горько.
Я ж был с беспечностью знаком.

Летал над северными льдами,
в туман садился иногда.
Не грезил собственно садами.
Полярная по мне звезда

была наградой за удачу –
пройти по кромке тишины.
Хотелось всё переиначить,
начать чтоб видеть со спины,

что удаляется в известность
из неизвестности пустой,
когда цветёт каштаном местность,
сверкает тундра чистотой.


ПО ПОРЯДКУ

Никакой эйфории...
...только грусть да тоска.
Что ж со мной сотворили?
Не о том ли строка?
всё идёт по порядку,
не печаль то, а грусть.
Записал вот в тетрадку.
Стих живёт, ну, и пусть,
что в тетради осенней,
словно лист золотой,
из печальных мгновений,
что объят простотой,
красотой неземною
под дождинок полёт.
Я, как будто с весною,
ухожу вновь под лёд
небывалых стремлений –
одолеть высоту
непонятных явлений.
Всей тоски чистоту
принимаю отныне,
поднимаясь, с утра
там, где ветры степные
снова пьёт детвора.


ТРЕЩИТ  МЕТРОВЫЙ  ЛЁД

Нет интереса к номинанту! –
Без церемоний, прямо – в лоб.
И на удачу нет гарантий,
не разделить успеха чтоб
бегом всё происходит, в спешке...
...понять такое не дано.
Попутал, видно, снова Леший
и скрылся в подлости на дно.
Лежит там, загорает, сволочь,
хохочет снова надо мной.
Уж хватит голову морочить
не отстоявшейся весной.

Без интереса жить на Свете
ну, нет, не то чтоб тяжело,
а тяжко крест нести Поэта,
на зуб испытывая зло.
Меняется стезя, бывает,
одолевает мысль стихов.
Она свои права качает
в обход безрадостных грехов
иду по интересу грусти
в весёлом ракурсе свобод,
где даже веточка не хрустнет,
трещит, увы, метровый лёд.