Из лунных сот струится
тягучий спелый мёд,
усталая синица
мне песенку поёт,
и так привычно нежны
знакомые слова.
Конечно же, конечно,
она опять права.
Силки не ставлю вовсе
на птиц других мастей,
и отмечаю осень
с синицей без затей.
Она – в моих ладонях,
я – на её крылах,
так что же сердце стонет
о беглых журавлях,
о белокрылых птицах,
о розовой реке...
Усталая синица
уснула на руке.
О розовой реке
© Copyright: Боск Нели, 2012
Свидетельство о публикации №112062900783
Свидетельство о публикации №112062900783
Рецензии