Скрипач

Вчера в кафе красиво пела скрипка.
Скрипач не струны задевал, а ветер
Натягивал неуловимо-свежий,
Туман, что по земле стелился ночью,
Он черпал звуки в лунном свете зыбком,
Легко смычком цеплял паучьи сети,
И слуха моего коснулся нежный
Ноктюрн его души. Хотелось громче.

Но тремоло, не возвышаясь, плыло,
Дождем лилось на пыльные ступени -
В аккорд сплетал неведомые ноты
Скрипач, никем не узнан и не назван.
Заслушавшись, я беды позабыла,
Оттаивая сердцем постепенно,
И всё казалось мелочно и просто
В сравнении с мелодией прекрасной.

Он сделал передышку небольшую,
Устали от полёта руки. Может,
Глоток чего-то сделать, чтоб согреться -
Мгновенье! Волшебство возобновится!
Ждала, молила - "Повтори, прошу я!"
И чувствовала, как тепло по коже
Просачивалось, впитывалось сердцем,
В нём возрождая каждую частицу.

И лопаясь, цветочные бутоны
Ложились лепестками на пюпитре,
И капельки росы, слезой стекая,
Животворяще орошали душу
Живой водою в городе бетонном,
А он стоял в неброском сером свитере,
Не знаю - то ли плача, то ли каясь?
Но музыки не слышала я лучше.