он ей писал

Он ей писал: «Я больше не могу,
я без тебя здесь просто задыхаюсь»…
и за собой не оставляя белых клавиш,
чернила лил в ночную темноту…
ходил по берегу об камни запинаясь,
стуча зубами (холод), разводил костер,
ждал солнца:
«Выйдет из-за гор, и выпустит лучей веселых стаю,
тогда быть может мне согреет пульс,
забудется, сотрется и исчезнет,
придут после циклонов снова вести
и грусть-тоска отпустит.
пусть отпустит. пусть»
… Да кто ему она?
мечта… иль птица....
а ты смотри издалека,
и козырьком ко лбу приставлена рука,
и вдаль за горизонт….
а где-то там гнездится…
а где-то там её, другая жизнь,
в которую ему, наверно, не вписаться,
не мальчик ведь уже, «поздняк метаться»,

И превращаясь в огненную рысь, лежа на ветке, долго наблюдая,
где там она, и с кем, и что, и как …

Она нечаянно напишет: «старый, ты, дурак, хотя бы раз согрел мне чаю… и хватит заниматься ерундой, следить, бояться, ревновать, играть словами.
Вода всегда сбирается ручьями, и полноводной движется рекой…
За ноябрём декабрь, за листопадом снЕги,
и время нашей скорой встречи
не за горами, в первый день зимы.
на старом месте около семи."